meine worte nun in einen
abstellraum stellen, in regalen
und schachteln, in schränken
lagern nach den tagen, nach
zweitausend und fünf stunden
im netz, im strickwerk der
überlegten formulierungen, die
rationaler noch, die direkter
noch die welt erreichten, doch
heute nur mehr gelagert werden
in einem abstellraum, bis sie
eines tages wieder vielleicht
hervorgekramt, gelesen werden

das kleine hölzerne haus, eine
schuhschachtel, stockbetten
und kochnische, ein raum, doch
reicht er mir in diesen tagen für
ein leben das meines, sie sitzt
draußen auf der veranda, worte
schreibt sie, verschlüsselt und
verknappt, nur ich verstehe sie
heute, sie raucht und trinkt bier
der süden ist noch immer gute
welt, mein land und gestern traf
ich max, in den gassen von
venedig, auf plakaten sah ich
ihn und heute der letzte abend
am meer mit ihr, schreiben nur

diesmal sie nicht überschritten
haben, sie im auge behalten
sie nicht ignorierend, sie als
quelle einer annäherung, sie
als merkmal des erkennens
betrachten, der unterschiede
sie nicht überschreiten diesmal
doch vielleicht ein andermal

und kunst ist jene sprache
die alles machen darf, die
alles leistet und doch auch
nichts leisten muss, denke
ich mir als ich auf einem
gipfel, auf einem berg
stehend über die
häuserdächer der stadt
blicke, über das meer und
mir die kunst wieder eine
sprache der radikalen
der alles umfassenden
offenheit, der universalität